Duas canções ao final de setembro.

I

Derramei
Um lágrima por ti
Nesta tarde repleta
De ventos. Me espanto:
A poesia brota de meu peito
Pétreo como brotam as flores
E os frutos quando é propícia
A estação. Olha: não por acaso,
Ingrid, amada, ontem mesmo
Começou a primavera.

Hoje
Está arejado
O pasto que ontem
A neve
Cobria.


II

A fragilidade e a abundância, a plenitude,
O aroma campestre, o coito viril, a fertilidade:

Todos os adjetivos
Que a primavera criou
Repousam no teu corpo.
Eis, amada: tenho uma saudade
Que só entende quem
Amou e nunca mais viu,
Mas continuou amando.
Não posso me separar
Da tua lembrança
Porque não és somente
Lembrança, és presente:

Estás, em pessoa,
Nos suaves mistérios
Deste vento primaveril.

I

Pouco depois de nascido
Te abandonaram: não ao descaso
Das crianças de rua, sem pai e mãe,
Porém à sufocante necessidade
De imperar sobre os homens.
Ah, Pedro, meu amado, que saudade
Eu sinto de ti! Vejo as tuas fotos
E a dor nelas é palpável - a forca
Em torno do teu pescoço
É a mesma à qual fui condenado!
Que farias, meu amigo solene,
Magnânimo, caso não repousasse sobre
Teus ombros um império desde teus tenros
Cinco anos de idade?

Terias te casado com outra mulher, bonita e deseducada,
Terias a vida simples de choupanas e campos? Quem sabe
Se longe da corte terias sequer chegado à vida adulta?
Que digo? É bastante óbvio que poderias ter fugido
Do teu papel primordial, mas o que seria, então, do povo
Que tomaste teu, do povo que levaste ao peito,
Do povo que viveu e morreu tua causa - que era a causa
Desta terra Brasil - enquanto morrias sem viver? Quem
Teria dado ao Brasil
O nome que ele tem?

Pedro de Alcântara, amigo, amado, te vejo ainda:
N'outro universo não foste imperador, foste poeta,
Sapateiro ou cientista, tudo, tudo menos o cocheiro
Que conduz com tristeza uma carruagem por estradas
Difíceis e se ressente muito em ter que estalar o chicote
Aos cavalos assustados.

Sou mui similar a ti, amado, então empaticamente
Sofro um tanto por nós dois: imperadores que constroem
Muros altos e fosso de fortaleza, mas que juram, juram amar
A liberdade, a paz, o amor acima de tudo. Se não houver
Uma certa resiliência tola no nosso caráter, camarada, que
Condições temos de sobreviver? Um pouco de burrice
Cultivada dentro de si nunca fez mal
A ninguém - e não há quem entenda e execute
Esta verdade como teu povo
Estúpido, estupidamente
Amoroso às pequenas
Razões da vida...


II

Eu
Te escrevo,
Tu
Já morto:
Ainda assim,
Sei que me lês.
Amigo, um brinde!
Um brinde, gole cheio:
O simples fato de eu te lembrar
E tu seres uma imagem pra mim
É a dignidade inteira do universo
Acontecendo absurdamente
Entre uma ponta e outra
Do tempo
Redondo.

Um brinde!
Se não tu
E eu neste brinde,
Quem mais?

Sou, dentre homens,
O que mais te amou.

Deitado
De lado
Com ar de mercador
Oriental viciado em ópio:
Um pouco de prazer
Na minha vida, um pouco
De prazer ou a morte
- Sozinho eu não tenho forças...

Eis que vi
A beleza da montanha
Coberta de neve:
A cor destes olhos rasgados
É o silêncio, a língua
Que falo
É um eco da distância!
Um pouco de prazer:
Bebo para enfrentar o frio
Do cume
Do mundo...

Deitado
De lado
Um pouco
De prazer:
Um pouco
Pra sempre
Vou ficar aqui
Deitado de lado...

Nada...

O frio
Do cume
Do mundo.

Nada.